Ho deciso. Mi iscrivo in palestra.
Il lavoro mi porta via già fin troppo tempo, quindi ho deciso di impiegare quel poco che mi resta sudando come un maiale e faticando come un mulo, così sarò talmente stanco da non avere la forza di lamentarmi per non avere tempo libero.
Anzi, mi immagino già la scena del primo incontro con l’istruttore per definire il mio programma di allenamento. Lui alto, sulla quarantina, brizzolato ma col capello corto e ordinato, una maglietta bianca aderente di due taglie più piccola per far vedere la tartaruga e delle vene larghe quanto un’autostrada.
Io ventiduenne, sovrappeso, con la barba di una settimana, i capelli lunghi e incolti e una maglia nera due taglie più grande, perchè fa molto gggiovane e soprattutto perchè nasconde la panza, che sembra che io la tartaruga me la sia mangiata con tutto il guscio.
Si presenta, e mi stringe la mano. Lui sembra non far caso all’inquietante crrrack! della mia mano, io mi mordo l’interno delle guance per non urlare come un macaco inculato da un gorilla in calore.
Istruttore: Piacere.
Gothic: Piaaaaaahhhhcere.
I: Allora, è parecchio che non fai attività fisica, eh?
G: Beh, non è che proprio non mi muovo, ogni tanto gioco a calcetto con gli am-
I: Il calcetto fa cagare. Quant’è che non vedi l’interno di una palestra?
G: Uhm, saranno al massimo un paio… tr… cinq… otto anni.
Conoscendomi, sarà già tanto se duro tre lezioni. Si accettano scommesse.
